Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
21:03 

кризис внятности
что там, с обратной стороны твоей улыбки?
что ты не пускаешь наружу?
кусок сердца выходит горлом.
глотай его, не дай ему сбежать.

что там, с изнанки твоих будней,
пестрящих случайными встречами?
губы, глаза, пальцы,
яркие пятна чужой одежды,
поцелуйчики в щёчку...

что там, с обратной стороны твоих окон?
снаружи - все цвета радуги стекают по стеклу,
солнце отплясывает фламенко,
луна крадется по кромке,
стекло звенит, когда острые иглы звезд пытаются его оцарапать.

что там, с обратной стороны твоей грудной клетки?
там, под гладкой кожей, под тонкими ветками ребер?
что ты прячешь?

о, я знаю! я знаю, как разгадать твою тайну.
тише, тише, это совсем не больно, нужно только закрыть глаза.
нужно только дать тишине пробраться под одеяло:
одно прикосновение - и ты раскроешься мне навстречу,
одно слово - и ты распустишься, как цветок, от моего дыхания.
и, когда вся горечь соберётся в один комок,
станет неистово звенящим барабаном,
выстучит свой бешеный ритм и найдёт себе путь наружу -
криком ли, стоном ли, судорогой -
она покинет тебя, -
тогда я увижу, какова твоя изнанка на самом деле:
королевские кобры на бархатных подушках,
желтоглазые повелители тайных миров -
я подставлю им руки для поцелуев,
а после поселюсь внутри,
чтобы жить в каждом твоем движении, в каждом звуке,
чтобы быть ответом на все вопросы,
и все твои тайны держать в своих ладонях...

Что там, с обратной стороны твоей ночи?

Там нет места для моего слова, нет места...
запись создана: 15.01.2014 в 17:49

@темы: стихи

21:24 

* * *

кризис внятности
Отмеряй, отмеряй мне своих чудес:
приводи чудовищ, а не людей,
рассыпай осколки моих надежд
и пусти по следам моим третью тень.

Высыпай, высыпай мне подарки в горсть.
Мой незваный и нежеланный гость -
псом безумным подкравшийся новый год -
щерит в злой ухмылке зубастый рот.

У кошмаров много имён и тел,
я привыкла к их шёпотам в темноте,
ты не первый ложишься со мной в постель,
чёрный изверг мой, пятилапый зверь.

Всё, что ты мне скажешь, - всё будет ложь:
назови мне путь, подложи мне нож,
хочешь крови - пей, но других не трожь,
пусть сполна достанется мне одной,

и когда сквозь твой колкий холодный снег
моя кровь прожжёт себе путь к земле -
навсегда забудь, как идти ко мне,
и не смей возвращаться, не смей, не смей...

@темы: стихи

12:42 

кризис внятности
James Douglas Morrison - стихи в переводе Андрея Левкина

@темы: стихи, сети и бредни

23:44 

До десяти

кризис внятности
Если ты мне сегодня не скажешь ни слова - пусть.
Я теперь умею прятать в улыбку грусть
и не делать долгов, и молча тащить свой груз,
если не на плечах, то волоком... Поутру

разговоры всегда приятней и без причуд,
и в часах отчётливей слышится звон минут,
потому что на небе солнце, и прям маршрут,
потому что нас, как правило, где-то ждут.

Я люблю эти утра, поделенные на два.
А потом, когда вечер вступает в свои права,
я пишу в дневниках бумажных твои слова,
чтобы было немного проще их забывать.

Вечер чёрен и страшно долог, и глупо тих.
Вечер - ватная комната, я - её тихий псих,
и, пока мой пульс продолжает свой нервный тик,
я считаю снова и снова до десяти,

а потом веду обратный отсчёт к нулю
и смотрю на буквы и цифры, и им молюсь.
Это мой привычный ежевечерний блюз,
мой силок, в котором я пойманной птицей бьюсь.

В тишине не слышно имён, не видно причин,
и у каждой мухи множество величин.
Вероятность мертва, а голод неизлечим.
Ты - вопрос, на который ответа не получить:

сбой в системе, пароль неверен, неясен код.
Время бьёт в свой гонг серебряным молотком,
но я делаю вид, что мне весело и легко,
что внутри, как снаружи - гармония, дзен, покой.

Я теперь умею прятать огонь в горсти.
Каждый вечер я считаю до десяти,
и, пока мой пульс продолжает свой нервный тик,
я молчу взахлёб и в блюзовый свой мотив...

Если ты мне сегодня не скажешь ни слова - пусть.

@темы: стихи

16:10 

Параллели

кризис внятности
Я выбираю не те параллели.
Я просыпаюсь в тёплой постели.
Тот, кто согрел её, встанет и тихо уйдёт.
Я заставляю себя осмотреться.
Тикает, тикает, тикает сердце:
День начинает обратный отсчёт.

Я выбираю из листьев и зёрен,
будет ли зелен мой день, или чёрен,
будет ли сладок, будет ли горек и прян.
Я пробираюсь привычным маршрутом
в очередное серое утро,
в сырость и грязь моего ноября.

Я выбираю не те параллели.
Как мы с тобой до сих пор уцелели,
если неверен каждый мой выдох и шаг?
Выживешь рядом – держи под подушкой
пару булавок – поймать мою душу,
если однажды она решится сбежать.

Я выбираю не те параллели.
Дом его заперт, заткнуты щели,
звёзды над крышей как иглы стальные остры,
а у ворот облетает шиповник:
он, навсегда мои пальцы запомнив,
больше не даст мне оказаться внутри.

Я выбираю не те параллели.
Как мы с тобой до сих пор уцелели,
если все тропы мои устремляются прочь,
к дому, где мне нет тепла и нет места,
и над которым качается месяц,
месяц за месяцем тихо баюкая ночь?

Я выбираю не те параллели:
слово, которое бьет мимо цели,
прикосновенье к острой чужой высоте.
Скатится ложь каплей пота по телу.
Я выбираю не те параллели –
в тёплой привычной постели закончится день.

Ну вот шут знает, что это. Начиналось, как песня, потом плавно перетекло в стихотворение всё-таки. А мотив остался. Он корявенький, мутный, душу из меня тянет... бррр.

@темы: стихи

12:05 

про радость

кризис внятности
Я написала новую песню! Вчера!

То есть, что значит "написала": есть текст и придумана мелодия. По этому поводу я испытываю бурный восторг и эйфорию. Хожу и прокручиваю мелодию в голове, ловлю себя периодически на том, что напеваю её вслух вместе со словами. Смущаюсь, но внутренне горжусь собой. Это первая песня за очень долгое время. До этого была попытка превратить в песню "Время травы" с подачи хорошего человека, но она получилась вяло-бардовская с точки зрения мотива, и я даже не знаю, стоит ли за неё браться...

Выкладываю здесь текст - пусть будет. Он примитивный, потому что писался одновременно с мелодией. Это будет одна из моих малоинформативных песен-ощущений.

Песня

Такой зуд в ладонях - не терпится начать, заняться, сделать, и - петь! Как всегда со свежим материалом. Жаль, что лежать ему ещё неизвестно, сколько... Но я теперь знаю, что хочу написать. Я даже знаю, сколько.
запись создана: 19.12.2013 в 11:57

@темы: творчество и около того, стихи, радости, волшебство

00:24 

Хель

кризис внятности
Сучка-Хель, казалось бы, ни при чём
и играет яблоком, как мячом,
и над костлявым синим её плечом
расцветает ночь.
У неё - бесплодной - детей не счесть,
в зеркалах холодных её очей -
тусклый блеск их копий и их мечей
под седой луной.
Солнце разом скатится в волчью пасть,
но однажды павший не может пасть, -
и, неся с собой горький смрад и грязь,
дети Хель взойдут,
как дурные всходы слепых надежд.
И бессмертный город не станет прежним,
как не станет прежним и тот, кто прежде
был любимым тут.
Сучка-Хель, казалось бы, ни при чём.
Ей бы жертвой быть, а не палачом,
но однажды предсказанное течёт
по ветвям миров.
Холод псом голодным грызёт Хельхейм.
Если кто-нибудь и помнит о ней,
то от мысли попасть в круг её детей
холодеет кровь.

@темы: стихи

00:13 

Дом, который построил Платон

кризис внятности
21:05 

кризис внятности
...Зима - нет, это не холод, а просто мало тепла,
так мало, что не остается даже на нежность.
Отражая моё лицо, звенят зеркала,
в которых я медленно трансформируюсь в нежить.
Сонное марево: снег переходит в дождь,
дождь переходит границы моих окон.
Если всю жизнь постоянно чего-то ждёшь,
вокруг тебя медленно нарастает кокон
потраченных впустую минут, слов и шагов,
лиц, которые вспомнить не хватает воли.
Всё замерзает однажды, даже любовь,
а после тает, как лёд под технической солью.
И не становится страшно, просто - смешно,
просто под слоем грязи не видно цвета.
Зима - это монохромное старенькое кино
без сюжета.

@темы: стихи

13:51 

кризис внятности
Во мне обостряются тайны, тычутся в рёбра.
Тёплое, тёплое сочится из-под рёбер в ладони.
В самой серёдке сказки таится недоброе,
в самом предзимье осень накрывает агония:
ветки звенят на ветру, словно часы тикают,
и все имена и лица уходят в небыль,
на белых ладонях первого снега она лежит - тихая -
со своими последними листьями и темнеющим небом.

Я иду по дороге в нелепом ярко-ораньжевом,
баюкаю свою дрожь, пугаюсь собственной тени.
Каждая осень случается только однажды,
и каждый раз я не знаю, что с нею делать,
потому что её красота граничит с безумием,
потому что её правда граничит с отчаяньем.
Потому что с реальностью остаётся связующим
звеном только стакан с остывающим чаем,
а остальное - мешанина снов, звуков и запахов,
и одна большая любовь, которой не суждено сбыться.
И слова выходят не горлом, а вязями записей
на зарешёченных клетками бумажных страницах.

Прощай, моя самая неуютная, самая нежная,
моя самая горькая, самая моя странная.
Вместе с тобой уходит моя надежда
однажды оказаться в числе неприкаянных странников.
Мои тайны застынут от зимнего холода накрепко
и я буду носить под сердцем их ледяные осколки.
И сбудутся все твои предсказанья и знаки.
И мне будет больно и холодно. Но и только.

@темы: стихи

17:25 

кризис внятности
Когда в первый раз разжимают пальцы, зажмуриваясь, от боли готовятся задохнуться, перебирают внутри все эти «я не могу без тебя», «ты забрал половину сердца», не спеши говорить им, позволь им полностью окунуться в эту силлабо-тонику, в это скерцо. Позволь им рваться за собственным пульсом, метаться да изводиться, позволь им каждому миллиметру сопротивляться, чтобы после того, как ладонь опустеет, освободится, вдоволь поудивляться. Вот нет больше их, сплетенных, связанных воедино, нет больше всех этих «я-тебя-чувствую-через-кожу». Как будто ничего не происходило, остыло и не тревожит. Есть какая-то грань, за которой все это кажется неуместным: «будьте любезны, сделайте одолженье».
А потом кто-то первым выходит из-под ареста, досрочно освобожденный от продолженья.

Кот Басё

@темы: стихи, сети и бредни

23:03 

lock Доступ к записи ограничен

кризис внятности
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
23:56 

чужое, (с)пёрто

кризис внятности
Рождаешься самой, что ни на есть, красивой,
А вырастаешь самой обыкновенной,
Такой, что могла прийти – но не попросили,
Такой, что он бы зашел, но устал, наверно.

Рождаешься самой светлой и синеглазой,
Рождаешься самой ясной, самой лучистой,
А вырастаешь так, чтобы жить – негласно,
Но так, чтобы ждать – пожалуй, что не случится.

Рождаешься главной ролью в кассовом фильме,
Чтоб страшный сюжет, но в конце тебя не убили,
Рождаешься милой, ласковой, простофилей,
Но самой любимой, Боже, самой любимой.

И если ты даже думаешь: счет не начат,
То входишь в свой дом, в котором темно, как в зале,
И видишь слова, адресованные иначе,
Картинки, на которые не позвали.

Сломались часы. Купи китикэт и фэйри,
Порвалась струна. Порошок и перчаток пару.
Когда-то в детстве к тебе прилетела фея
Потом улетела, увы, не туда попала.

И если позвали, то пьешь вино через силу,
Смеешься раскатисто, счет обнулился снова.

Но если во сне ты будешь самой красивой,
То завтра вставать, как водится, в полвосьмого.

Аля Кудяшева

@темы: как трудно быть (с), сети и бредни, стихи

22:05 

lock Доступ к записи ограничен

кризис внятности
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
21:48 

кризис внятности

@темы: стихи

23:38 

lock Доступ к записи ограничен

кризис внятности
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
12:43 

Марьюшка

кризис внятности
Утро входит в мой дом по электрическим проводам
и сквозь тонкие щели, оставленные для ветра.
Утро ищет меня по оставленным мной следам:
по разбросанным в спешке в каждом углу вещам,
но меня в этом доме с полночи прошлой нету.

Прошлой полночью бился сокол в моё окно,
вниз срываясь, он бился в раму, что было силы.
Только мне он казался демоном или сном:
я свернулась в кресле змеиным тугим клубком
и прикинулась спящей, я его не впустила.

А потом он тихо-тихо сказал: "Прощай!
В этом доме не место, видно, счастливым сказкам".
Я в ответ смогла только съёжиться и молчать:
в этом доме давно паутиной висит печаль,
чёрный пёс пятилапый к двери его привязан.

Улетел мой сокол, оставил одно перо,
зацепившееся за край деревянной рамы...
Самым трудным было переступить порог:
чёрный пёс рычал, в гневе скаля зубастый рот,
и смотрела тьма у порога мне в душу прямо.

Вот и вся моя сказка. Утро, войдя в мой дом,
просквозит его весь и пса от двери отвяжет.
И порог зарастёт бурьяном, окно - песком,
потому что летает сокол мой далеко.
Я найду его и, быть может, вернусь однажды.

@темы: стихи

21:30 

кризис внятности
мне иногда кажется: в твоём мире рыбы плавают вдоль
горизонта и вдоль позвоночника - вверх и вниз
и тебе ничего не стоит встать на карниз
чтобы ветер холодным носом ткнулся тебе в ладонь

иногда мне кажется: море утонуло в тебе
со своей тысячелетней солью и глубиной
и теперь глядит отражённой в воде луной
сквозь тебя на выцветший купол осенних небес

мне иногда кажется: тайна твоя горька
как горчит апельсинная цедра на языке
я храню твоё имя в особенном тайнике -
в тонкой нитке, тихо тикающей у виска

мне иногда хочется быть ближе на шаг и звук
или просто на пару камешков мостовой,
но твои рыбы глядят на меня испуганно
и море тревожно шумит за твоей спиной,

когда я машу с того берега...

@темы: стихи

11:02 

Про детство

кризис внятности
Утро началось внезапно вот этим:



Сижу, думаю: к чему бы это... :facepalm2:

@темы: сети и бредни, стихи

22:20 

кризис внятности
Телефонные диалоги оканчиваются ничем.
Моё имя, записанное транслитом, напоминает "блядь".
наступают долгие ночи, которыми лучше спать,
вместо того, чтобы путаясь в сети, искать врачей,
которым не жалко тратить зрение на долгие вязи букв,
в которых ни ера, ни аза, ни ятя, ни ижицы смысла нет.
Лужицей по столу растекается ламповый теплый свет.
Каждое: "Здравствуй, ну, как дела?" - переводится как "ау!"
К каждой бляди есть коды доступа, мои предельно просты:
просто не давать мне кого-то еще позвать,
два часа перед полночью - только-то - просто писать слова,
мой телефон поймает их ловко, выудит из темноты.
Blot и Blood сходятся в имени, имя моё горчит.
Вот оно - чёрные перья букв встопорщило птицей ночной,
зов её жалок: "Ау, хоть кто-нибудь, поговори со мной!"

Видимо, этот зов - не самый лучший зачин.

@темы: лирическая порнография, стихи

Там, где чудища живут

главная