• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
22:27 

кризис внятности
Продолжаем парад абсурда. Да здравствует необъяснимое банальной логикой! - просто брать и принимать, как достаточное условие существования Вселенной. По три чайных ложки до, после и вместо еды.



Про то, как я туплю

я туплю карандаш о бумагу настойчиво,
а когда дотуплю - стану стрессоустойчивым.
стану, сильным, могучим, как русские витязи,
чтобы в стрессе меня уже больше не видели.

я туплю карандаш, стервенея и думая:
вот бы мне, как большой серый волк, взять и дунуть бы,
взять и сдуть бы все свинское, мерзкое, скотское,
чтоб летело, вращаясь, на бешеной скорости,
так бы воздуху в грудь бы набрать, да и дунуть бы,
чтоб оно возвращаться бы даже не думало...

вот бы взять и достать себе плащ-невидимку бы -
я тогда всех ловчее и неуловимей был,
вот бы стал я герой, мистер икс бы, вот в точности
(эх, каким я б при этом был стрессоустойчивым!),
и стращал бы врагов пистолетными дулами,
чтоб они приближаться бы даже не думали...

вот бы взять, и добыть себе клад лепреконовый,
вот тогда бы на все наплевал бы законы я,
и, отгрохав домину себе с колоннадою,
упивался буржуйски бы пинья коладами,
и дразнил бы всех недругов крепкою "дулею" -
пусть себе что хотят про меня, то и думают...

вот бы взять бы большой молоток, разбежаться бы...
я туплю карандаш о бумагу безжалостно,
и туплю, и туплю, ведь тупое не колется.
а когда дотуплю - повтыкаю в игольницу.

...я втыкаю, втыкаю иголки в игольницу...

@темы: творчество и около того, стихи, Dream within a Dream

13:30 

Абсурд приветствуется

кризис внятности
Мы с Вселенной (или Вселенная во мне?) в последнее время сумбурны. Состояние "многодумалЪ", видимо, не может длиться вечно. Ну и заканчивается стихами. Все во мне заканчивается стихами.
Период странных стихов можно было объявлять открытым еще вчера, но я у мамы слоупок. Поэтому объявляю сегодня. Тихоооонечко.

Время пить чай, господа, готовьте чашки (и разбудите Соню)!



***
про Иосифа

Я ничего не знаю про Иосифа -
как он стоял, приблизившись к стене,
возможно, даже выходил из комнаты,
любил он солнце или ночь и снег.

Я ничего не знаю про Иосифа -
Иосиф жил? Иосиф будет жить?
Весной он умер или поздней осенью?
В каком из мавзолеев он лежит?

Я ничего не знаю про Иосифа,
ни про одну из всех его Марий.
Какими задавался он вопросами?
И что он ел? И чем он мух морил?

Я ничего не знаю про Иосифа
и даже про товарищей его.
Ни про какого из любых Иосифов
я, в общем-то, не знаю ничего.

Как хорошо, что можно жить, не думая
и про Иосифа не зная ничего.
запись создана: 08.09.2016 в 13:28

@темы: стихи, сети и бредни, Dream within a Dream

13:30 

Маячник

кризис внятности
От мизинца к мизинцу нить невидимая тонка.
Мой друг работает смотрителем маяка.
Он верит непостоянным морским волнам
и знает всех альбатросов по именам.

Мой друг горбат, просолен и остроглаз.
Он так живет, словно каждый день - это пазл
из множества мгновений, как из кусков,
из тишины, из движений, из снов, из слов.

Я мотаюсь по свету, повинуясь соленой воде,
соленому ветру и тысяче тысяч дел.
У таких, как я, дорог не бывает прямых,
такие, как я, как огня сторонятся их.

В небе, звездный свет запутывая в клубки,
тянет лодку мою большой путеводный кит,
но, когда его тень уходит за горизонт,
я не знаю других ориентиров, лишь старый зов:

друг-маячник идет сквозь день, собирая пазл,
где над горизонтом встает мой горбатый парус,
где меня ждут тепло и верность. Он шлет мне знак.
Я - тот, для кого он каждый день зажигает маяк.
запись создана: 07.09.2016 в 14:30

@темы: творчество и около того, стихи, Dream within a Dream

23:36 

Про "Стихами говоря"

кризис внятности
Была сегодня на местном поэтическом конкурсе чтецов.
Шла участвовать и слушать: хотелось почитать "Романс об испанской жандармерии" Лорки вслух. Когда-то давно, когда я была зеленой первокурсницей, мой согруппник сосватал мне два тома стихов и драматургии Лорки. С тех пор прошло уже 15 лет моей неизбывной любви к этому поэту, и, сколько бы я не перечитывала его, не надоедает. А вот "Цыганское романсеро" я тогда не распробовала. Только к настоящему моменту поняла, насколько это удивительный, пронзительный и вместе с тем трагический цикл. И теперь пытаюсь читать стихи из этого цикла вслух по возможности. Сегодня как раз случилась такая редкая возможность, я рада, что не упустила ее: в середине дня мне стало грустно и расхотелось идти, но я себя пересилила.

В целом, было ожидаемо: разношерстная и разновозрастная публика от 5 до бесконечности. Три "персонажа": бабка-библиотекарша, которая читала стихи собственного сочинения про политику (плохие) и стихи Маяковского, предварительно сдобрив их политическим комментарием (плохо); некая Нина Круглова, которая тоже читала свои стихи (плохие), посвященные Высоцкому, так плохо, что жюри даже попросило ее прочесть что-нибудь еще - чтобы хоть как-то оценить; и дама в возрасте, интеллигентного вида, которая в финале разразилась стихотворением "про Бога", насколько я поняла, собственного сочинения. Издержки открытых мероприятий: на них обязательно попадется либо полит.агитатор, либо религиозный фанатик, либо самовлюбленный автор, а иногда все в одном флаконе.

До меня очередь дошла неожиданно: парадоксальная фраза, но я не знаю, как это по-другому обозначить. Несколько человек из тех, что должны были выступать передо мной, не пришли, и поэтому на сцену пришлось подниматься обескураженно. Я даже заикаться вдруг начала, когда объявляла автора и название текста, и все время декламации простояла на трясущихся ногах и с трясущимися руками. Пришлось жестикулировать, чтобы это не было очень заметно. Мне понравилось ощущение, и интонирование было внезапно мощным - уроки вокала дают себя знать, когда я дышу правильно, опорный звук появляется даже во время декламации, это круто - раньше такого не было.

Неожиданно прошла в финал, но меня обошел дедушка лет 60 с хвостиком. Надо отдать должное организаторам: он был очень крут. Я редко готова тратить время на незнакомцев, но если бы узнала, что он читает где-то - дает концерт или просто так выступает - обязательно пошла бы. Этого человека было не просто приятно, а интересно слушать.

Жаль, что так мало. Мне очевидно не хватает возможности выступать на публике - со стихами, с песнями. Я нервничаю, но при этом кайфую, мне оооочень приятно внимание, мне нравится, когда на меня смотрят, затаив дыхание, и мне всегда мало.))))))

Вечер, определенно, удался.
А еще: вот это я. Прошу любить. И не жаловаться.)))



/автор фото: Вера Каликина/

@темы: стихи, радости

18:52 

кризис внятности
вот человек, он говорит: "я не знаю, как.
с чего, с кем, о чем, - подай мне какой-нибудь знак.
я устал, мне невероятно сложно быть.
вот если бы..." - все у него через частицу "бы",
через сослагательное наклонение и вообще через такие места,
где сосредоточена вся космическая пустота.
и ты в ответ ему: "вот тебе слово, брат.
простое, теплое. можно начать с него. ты рад?" -
а он: "ну, да, вроде рад, но все какая-то суета:
надо сходить за хлебом и покормить кота,
стереть пыль с подоконника, и всякие там дела...
в общем, до будущей пятницы как-то не скла-
дывается (в этом месте он подавляет зевок).
мне бы времени побольше, тогда б я, наверное, смог".
и ты стоишь напротив и испытываешь легкий шок:
"может быть, я могу сделать что-то еще?
может быть, я не вовремя сюда пришел?
может быть, с моим словом не все хорошо:
остыло, истерлось и слишком глупо на вид?"
а он стоит напротив и просто молчит.
ты приходишь снова - раз, другой и сто сорок раз,
и не получаешь ни согласия, ни отказа,
и однажды он скажет, твой дар, наконец, заметив:
"что это? слово? - выброси его на ветер", -
и уйдет - туда, где не начинают с слов.
а тебе стоять, как последнему идиоту,
проклиная себя за непрошенную заботу
и глотая слов нескончаемое число.

@темы: стихи, Режим ожидания, Кузенька с жиру бесится (с)

21:59 

кризис внятности
/для Nis/

наложить на себя руки. непременно твои.
у скуки есть имя, и имя это - фриланс.
из окна раз в два года непременно меняется вид.
в голове меняется музыка. сегодня - джаз,

зверский джаз, переходящий в истерику, но по лицу
ничего не скажешь, по ладони не сможешь прочесть.
утопая в рыжем цунами листопада в лесу,
презирать очевидный насморк и клясть врачей.

так и жить этой осенью. жить и немного не жить.
и немного лететь по инерции. и немного идти.
увядают медленно острые трав ножи,
и за шумом ветра не слышно движенья птиц.

горлу хочется песен и воздуха. а голове
остро хочется денег и теплых ботинок для ног,
и совсем нет желания квитанции видеть за свет,
газ и воду: "оплата осуществляется в срок..." -

как досадно... но, глядя, как синее пламя цветёт
на конфорке под чайником, где закипает вода,
каждый чувствует: все принимает иной оборот,
счастье близко и стоит немногого, в общем, труда.

так и жить этой осенью - в маленьком и бытовом
полусонном мирке, пить горячее, верить в мечту,
кроме листьев осенних не видеть во сне ничего,
и, смеясь, понемногу лететь, их ловя на лету,

и задергивать шторы твоими руками в ночи.
не бояться последствий. не искать позабытых причин.

@темы: стихи, Режим ожидания

10:51 

Игра в нарды

кризис внятности
Замерзают так: сначала остывают ступни,
пальцы превращаются в хрупкие комочки льда,
потом холод волной накрывает спину
и плечи, замирает всегда

где-то у солнечного сплетения,
изнутри рождается дрожь.
Примерно то же со мной делается,
когда я чувствую ложь.

Напротив чужое сидит одиночество,
виновато прячет глаза.
Мне по-прежнему очень хочется
о многом ему рассказать.

Но в этой чужой, не моей истории
есть только вина и стыд,
и я замерзаю на полуслове,
глотая острое "ты

нужен". Беру игральные кубики.
Долго трясу в руке.
Покоряются так: становятся куклами
на тоненьком поводке

ожидания, в петле чужого "может быть",
"наверное", "когда-нибудь".
Я замерзаю, слушая ложные
обещания. "Не забудь", -

едва открываю холодные губы.
Кубики гремят на доске.
Я проиграла. Как глупо. Как глупо.
Пульса не слышно в виске.

Так замерзают - на тоненьком поводке.

@темы: стихи, Режим ожидания

00:04 

кризис внятности
нужно выйти из лабиринта, не выходя из комнаты.
орехов колотых
горсть на блюдце справа
от монитора.
слева оправа
для очков.
почему мне так больно не слышать слов
твоих,
не читать слов
твоих,
не видеть слов
твоих
по ночам во сне? -
просто во мне
не осталось меня,
только тот-кто-всегда-рядом.
он никогда не предаст.
от кого-то большего здесь не осталось следа.

минотавры целуются в центре
и страстно мычат.
нужно выйти из лабиринта -
нельзя им мешать.
эта нитка тонка, это тонкая нить твоих слов,
перечитанных
снова и снова,
снова и снова.

почему мне так больно? -
я давно уже больше не я.
минотавры целуют друг друга,
боятся огня,
разрывают друг друга
пьют теплую горькую кровь.
рвется нить путеводная из перечитанных слов.

нужно выйти из лабиринта, не выходя из комнаты.
сколько тут
чудовищ -
не сосчитать.
нужно собрать
себя из остатков
слов твоих.
улыбнуться и сделать вид,
что я - по-прежнему я
и у меня ничего не болит.

минотавры умирают счастливыми
от любви.

@темы: стихи, Режим ожидания

22:57 

кризис внятности
переводя меня в режим ожидания
на пороге дождей,
что ты хотел, чтобы я делала?
на лицах людей
читается отвращение
ко всему.
не проси у меня прощения.
я пойму.
я пойму все по-своему,
не по-человечески,
не так, как пишут в толстых томах
по психологии люди,
которые боятся покидать собственные дома,
которые прячутся в терминологии,
лечат ей горло,
но кажется, наяву спят.
я смотрю на лица других людей
и всюду вижу тебя.

переводя меня в режим ожидания
на пороге дождей,
что ты хотел, чтобы я делала?
вышивала крестиком, гадала на рунах,
от скуки смотрела TV,
изнывая от вставшей в горле комком
ненужной моей любви?
я смотрю на лица других людей
и меня пробирает дрожь.
я раньше не замечала,
как ты на них похож.

переводя меня в режим ожидания
на пороге дождей,
что ты хотел, чтобы я делала
со всеми своими словами,
похороненными внутри?
смотри на лица других людей.
на мое не смотри -

там смешались дождь, ожидание, гнев и боль.
слишком много тебя внутри, чтобы остаться собой.

@темы: стихи, как трудно быть (с), Режим ожидания

13:46 

Безделушка

кризис внятности
Про принцессу

Принцессу никто не приходит спасать
год, два, десять лет и вот
дракон умирает однажды с тоски,
Принцесса доспех себе шьет

из шкуры его, и выходит из башни,
и видит дорогу и лес.
И вдоль по дороге к ней едет Спаситель
Томящихся в Башнях Принцесс.

Дождавшись, когда он доедет до башни,
с усталого спрыгнет коня,
Принцесса достанет без дела лежавший
кинжал, чешуею звеня,

и доблестный рыцарь навек удивленным
замрет у Принцессиных ног,
и, съев его сердце, Принцесса поскачет
по первой из многих дорог.

Закончена сказка, где томная дева
способна лишь ждать и рыдать.
Принцессе обрыдло. Ей хочется крови.
Принцесса спешит убивать.

@темы: стихи

15:12 

кризис внятности
Время пахнет грозой в это очень жестокое лето.
Не болеть бы так часто - совсем поселиться бы здесь.
Если знаешь вопросы, спокойнее ищешь ответы.
Если знаешь ответы - не чувствуешь ложную спесь.

Поселиться бы здесь, в этом августе, в доме над сливой,
этаже на шестом, с видом на реку и на рассвет.
Если знаешь вопросы - становишься слишком пугливым.
Если знаешь ответы - уже не решишься посметь

сомневаться в большом или в малом, в простом или в сложном,
ревновать или верить, взволнованно в трубке звуча,
и не важно, похожий, родной или просто прохожий,
тот, чьё имя так громко на том перекрёстке кричат,

где прошёл ты минуту назад... Перепутав все даты,
обманув календарь, ускользнув от вчерашней грозы,
всё стоять бы лицом на восток и спиною на запад,
и дрожать, и молчать, подавляя растущий позыв

к откровенности. Спрятаться в запахе вянущих листьев,
в душном августе, в доме над сливой, над книгой застыв,
и ни строчкой, ни точкой на белый листок не пролиться,
не отправить письма, ни о чем, ни о чем не спросив, -

в это очень жестокое лето нежданных ответов,
в это лето впустую, напрасно потраченных сил.

@темы: стихи, внутренний фронт

22:26 

кризис внятности
мама, я больше не будда,
я сын твой блудный,
я не помню имени своего, мама,
я нищ, я гол.
мне на плечи, на ладони
без страха садятся голуби.
мама, я цвел,
как цветут вишни весной
и астры осенью.
мама, у тебя волосы с проседью,
а слова по-прежнему ласковы и тихи.
мама, поговори со мной.

просто поговори со мной, мама,
мне дороги были дороги,
мне дороги были голоса других, многих,
голоса извне и голоса в моей голове.
и твой среди них звучал всех громче и чище.
мама, я нищий,
привязанный к своей суме,
к своей судьбе, к тихой твоей колыбельной.
мне травы и камни доброй были постелью,
но без твоей колыбельной я жить не сумел:
под звездами, под луной,
темными сырыми ночами
она звучала во мне,
бесконечно во мне звучала.

мама, я больше не будда,
я сын твой блудный,
я пришел к твоему порогу,
не для того, чтобы быть богом или проповедовать бога,
не для того, чтобы пахать или сеять,
пасти или быть спасенным,
а чтобы прикоснуться губами к рукам твоим темным,
чтобы ты провела ими по моему лицу.
мама, я никогда не был буддой,
я несу
чушь, и даже не очень стараюсь сохранять ее полной.
внутри я полый,
снаружи я просто больной.
мама, поговори со мной.

мама, поговори со мной,
заполни мою пустоту,
сотри пыль дорожную с моих щёк.

и я снова уйду,
чтобы стать кем-нибудь еще.

@темы: стихи

23:45 

ave

кризис внятности
бог переспал с тобой, а ты,
пораньше встав, устроив завтрак,
заправив поутру постель,
смотрела только на цветы
на старых выцветших обоях
и, ничего не помня телом,
фальшивый отводила взгляд:
мол, бог ни в чем не виноват.
и никаких потом молитв
в больших благочествиых книгах,
ни тонких пальцев на висках,
лишь чай на скатерти пролитый,
подсохнувший пятном неровным,
да на фужерах винный прах -
вот вся и святость на столе.
да пыль июня на стекле.
и ни младенцев мессианских,
ни в ночь побегов прочь из дома,
ни яслей с вонью, ни звезды.
все обошлось одним сеансом
простой телесной терапии:
бог переспал с тобой, а ты
не придала значенья вовсе -
об этом вряд ли кто-то спросит.
и то, что он в тебе оставил,
тебя наполнить не сумеет,
не переменит ход вещей,
и этот факт вне всяких правил
ave maria с ave caesar
уравнивает, и прощенья
за это бог себе не даст.
он сам себя с тобой не спас.

@темы: стихи

23:11 

кризис внятности
хочется быть похожим
на человека с узким лицом,
на человека с огромными глазами,
на человека, который хотел быть похожим
на другого человека, и еще на одного,
а писать - как третий,
и у него почти получилось,
потому что слова конечны
и новых никогда не хватает на всех,
приходится пользоваться старыми -
затертыми, изношенными -
но даже ими получается говорить

хочется научиться говорить,
как будто никогда не умел и говоришь впервые,
впервые об этом воздухе для всех,
и о воде для всех,
и о земле для всех,
как будто не знаешь ни одного имени,
а потом называешь,
и кубик становится полон кубиковости,
шар - шаровости,
мир - мировости,
и каждый предмет обретает суть и вес

но в конечном итоге
чужие слова и чужое лицо
нужны тебе только для того,
чтобы, стоя напротив другого,
смотреть на солнце за его спиной
и молчать

@темы: стихи

22:51 

Патти Смит

кризис внятности
Понадергала отовсюду, где нашла. Для внутреннего пользования.

GOING UNDER

TARA

а еще вот здесь: тексты
аудио

@темы: сети и бредни, стихи

23:09 

кризис внятности
мне сказали: бог ходил по воде - и ты ходи,
пройдешь, мол, сотню шагов, смоешь, что наблудил,
пройдешь еще пару сотен - и станешь чистый, как свет,
и как ты жил, не зная об этом, так много лет?
а я стою, как дурак, на земле и состою из воды.
а я хожу, как дурак, по земле и состою из воды.
я ночью состою из воды и днем состою из воды.
и если так, может, бог и по мне ходил?
прикасался ко мне ступнями, а я даже не замечал,
говорил, молчал, отстаивал очереди к врачам,
а то были попросту на мне божьи следы,
которые он оставлял, касаясь моей воды.
когда ты вода - ты текуч, и певуч, и глубок,
когда ты вода - иногда по тебе ходит бог,
и еще у тебя есть один важный секрет:
когда ты вода - ты отражаешь свет,
ты отражаешь свет, он не попадает внутрь,
там темно, там холодные злобные рыбы живут,
слепые, зубастые рыбы, беспощадные ко всему,
что проплывает мимо, со дна поднимая муть, -
когда ты вода, у тебя всегда есть какая-то глубина,
а бог гуляет поверху и не достигает дна.
мне сказали: бог ходил по воде, - я и есть вода.
мне сказали: ты много блудил, - я ответил: да.
мне сказали: таких, как ты, исцеляет свет,
так впусти же его в себя, - я ответил: нет,
я состою из воды, и вода глубока во мне,
и мне хорошо без света в ее глубине.

@темы: стихи

22:43 

1/1

кризис внятности
гордиться нечем. человечий
запас, увы, не бесконечен,
резерв пустой сумы заплечной
исчерпывается на раз.
но эти речи - эти речи,
летят и лечат, и калечат,
и возвращают нас друг другу,
и отнимают нас у нас.
и там, где не хватает воли,
зато с лихвой хватает боли,
хватает за душу, за горло
и не желает отпускать,
я нахожу тебя, как воин,
один пришедший к полю боя,
и средь него стоящий гордо,
и ждущий вражескую рать.
ты говоришь - и я сражаюсь
за каждый звук, что входит жалом
в меня, за острую кинжальность
своих в ответ звенящих слов,
в горячем воздухе дрожащих, -
я так неутолимо жаден,
ты так неутолимо жаден -
что не считаем их число.
проходит бой и боль уходит,
и только ходики на взводе
хрипят, отсчитывая отдых
и этим усмиряя пульс.
так жар сменяется на холод,
и, замыкаясь в несвободе,
мы друг о друге знаем оба:
гордиться нечем. ну и пусть.

@темы: стихи

22:32 

кризис внятности
...горстка пепла, петля на шее -
наша память, как эпопея -
многотомник из многоточий.
помолчи со мной между прочим,
между прошлым и настоящим,
проходящим, немым, звенящим,
наблюдая жизнь, как объект:
наконечником на копье
беспощадной минутной стрелки -
остывает еда в тарелке,
остывает день на стекле...

@темы: стихи

23:46 

Фугу

кризис внятности
отыщи меня в сети,
пропахший ловлей человеков,
по тяге к накоплению лишнего веса,
любви к сладкому,
среди советов -ологов всех сортов.
отыщи меня в сети,
среди прочих рыб и ракообразных,
мертвоморских троллей,
звезд сетевой поэзии,
беспозвоночных с их присосочными повадками.
отыщи меня в сети -
по золотому блеску,
чешуйчатому рисунку,
по отсутствию хвоста -
четырехглазого мутанта.
отыщи меня в сети,
на самом ее дне,
проталкивая пальцы сквозь холодную слизь,
унылое шевеление,
яростное сопротивление,
вой и ядовитые жала, -
отыщи меня,
полуживую,
почти задохнувшуюся,
одуревшую от избытка
тех, кто выше, крупнее, полезнее.
отыщи меня в сети.
я не гожусь в консервацию,
мной не накормишь -
даже кошка побрезгует.
отыщи меня в сети,
как добро - и брось меня в воду,
и тогда я превращусь в матерую рыбину
в уютной темноте своей невероятной глубины,
и сдохну от безвестной старости,
но не от ножа мастера - знатока бушидо,
и никто не наследует мне в смерти -
обойдем стороной статистику.
отыщи меня в сети.
удивись.
восхитись.
забудь.

@темы: стихи

14:17 

просто так

кризис внятности
человек летает над городом на манер цеппелина,
за открытые ставни цепляется, за шпили длинные-длинные,
за надетых на шпили ангелов, протирающих раскисшие небеса.
человек летает над городом. над человеком гремит гроза.
человек раскидывает руки, ловит молнии в растопыренные пятерни.
бросается ими в фонари, фонари зажигают огни.
человек выжимает тучи на беззащитные плоскости крыш.
и никого из тех, кто зовет его, не слышит.

другой человек в это время идет, прячась под купол зонта.
в ушах у него песня, в карманах у него пустота.
в правой руке - пластмасса ручки, в левой руке - портфель,
и в голове среди пустоты болтается пара фраз
о том, что дождь - это такая разросшаяся капель,
и успокоиться и дойти сухим домой - все, что нужно ему сейчас.
и вот перед ним врезается в землю синий небесный свет,
бессмысленный и беспощадный, как все, чем бросаются небеса,
а человеку уже приличное количество лет,
человек в телевизор верит больше, чем в чудеса.
он опускает зонт, поднимает голову, раскрывает саркастический рот,
хочет крикнуть: что за шутки, - а в него льется и льется вода,
и он вдруг ее глотает жадно, словно впервые пьет,
а напившись, отталкивается от земли и взлетает туда,
где первый сидит, хохоча, в обнимку с печной трубой
и протягивает второму руку, и говорит: я горжусь тобой, -
и смеется еще острей и радостней, и хлопает по плечу,
и еще говорит: я никуда тебя больше не отпущу.

и гром гремит, и ветер протяжно и гулко трубит в водосток,
и двое плавно летят над городом примерно на юго-восток,
не потому, что кто-то указал им путь или подал знак -
просто так.

@темы: стихи

Там, где чудища живут

главная